Tão negro quando o luto, tão negro quando a noite mais negra e fria.
Se viu cercada de pessoas e sentiu-se sozinha, o sorriso que trazia nos lábios era o mais falso dos mais falsos que se podia ser. Sua alma queimava, num desespero nunca sentido por qualquer outro ser.
Todas aquelas sensações aumentadas lhe davam a impressão que a qualquer hora uma nova bomba atômica explodiria ali dentro.
Era uma represa ambulante se esforçando pra não deixar nada escapar, nem uma gota, não era água, era lava, fogo líquido lhe cozinhando de dentro pra fora. Calor infernal, enquanto que por fora se tornará uma superfície gelada e sólida.
Difícil segurar aquilo , queimava, doía, mas era o certo a se fazer, não é todo mundo que carrega um vulcão dentro de si. E ninguém entenderia. Não carregaria mais nenhum peso consigo, não suportava mais nem uma lágrima que podesse ser derramada por sua causa.
O frio incomoda, e as pessoas tentem a se aproximar do que é quente. Uma proteção pra si e pros outros.
Melhor assim, ficar isolada em sua Ilha de lava.
Ilha negra, noite negra, negro sentimento.
BY Bel
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